Sagan et fils de Denis Westhoff

C'est après avoir entendu le fils de Françoise Sagan à la radio (France Inter je crois) que j'ai décidé d'acheter ce livre. Ma participation au challenge Sagan, organisé par George et Sabio, a laissé des traces et je m'intéresse depuis de plus près à l'oeuvre de cette romancière finalement mal connue, à défaut d'être inconnue... Je n'ai pas encore lu l'ensemble de ses écrits, mais l'été sera peut-être l'occasion d'en parcourir quelques-uns... Enfin, je ne pouvais que m'intéresser à ce livre écrit par le fils unique de l'écrivaine, Denis Westhoff, âgé aujourd'hui de cinquante ans, exerçant le métier de photographe.

"Que l'on ne s'y trompe pas : je ne suis pas plus écrivain que détenteur d'une vérité absolue. Je me suis efforcé, au long de ces pages, de relater les faits dont je fus le témoin parfois attentif, parfois amusé, quelquefois ébahi, mais dont jamais, je crois, je ne fus le témoin désenchanté. (...) La place toute privilégié  que j'ai occupé à ses côtés me place aujourd'hui dans une position presque aussi inédite que désignée, celle d'un redresseur de torts de biographies." (incipit, p. 9).

Le ton est donné dès le début de l'ouvrage. Le fils de la romancière ne se propulse pas écrivain, il vient seulement nous transmettre sa vision de Françoise Quoirez, parfois proche, et parfois bien loin des préjugés qui entourent le personnage "Sagan". Il règle ses comptes avec une légende sans doute parfois bien lourde à porter, et nous propose un ouvrage qui nous permet de revisiter sereinement la vie de l'écrivaine. J'ai pris grand plaisir à lire ce récit biographique. J'y ai retrouvé l'univers de Françoise Sagan, ce mélange de vie tumultueuse et triste. Alors bien sûr, vous retrouverez sans aucun doute, dans les semaines qui viennent, un ou deux billets à propos du "charmant petit monstre" cher à Mauriac.

Denis Westhoff

"Car il arrivait chaque semaine de grosses enveloppes ou des cartons entiers remplis de la sélection des éditeurs, du choix des journalistes, de traductions diverses. (...) Mais il y avait aussi les livres que ma mère achetitait elle-même, ces romans qu'elle partait acheter la nuit, dans sa petite Austin Cooper, à La Hune ou au Drugstore Publicis Saint-Germain, et dont elle rentrait les bras chargés d'immenses sacs remplis à ras bords." p. 137